So ein Blödsinn, sagte er und meinte das eigentlich gar nicht so. Sie sagte, es ginge doch sowieso nur um Sex. Typisch Mann, sagte sie, von was anderem könnt und wollt ihr alle nicht schreiben.
Er sagte, so stimme das ja auch wieder nicht und versuchte, ihr nicht allzu auffällig aufs Dekolleté zu schauen. Epstein fühlte sich ertappt von den Frauen und vom Frühling und verlor langsam den Glauben an seine selbstauferlegte Vorbestimmung, ein Autor zu werden. Im Grunde aber hörte er einfach nur auf, an rote Kleider zu glauben.
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Bisherige Fragmente: #1
