Es begann alles damit, dass ich über Richard Linklater schreiben wollte.

So jedenfalls sollte diese Textreihe, die im Übrigen erst ab Juli geplant war, ursprünglich beginnen. Doch wie meine Diplomarbeit über Richard Linklater nie zu Stande kam, so kam es auch, dass ich heute stundenlang mit vom Juniregenscheißwetter nassen Socken an verschiedenen Wiener Institut(ion)en rumsaß, sprich: es kam anders als geplant. Ein wenig ziellos wanderte ich vorher durch die mit Schirmträgern überfluteten Straßen und verdaute kleine, eingesteckte Niederlagen, die natürlich keine wirklichen Niederlagen waren, sondern nur hilfreiches Realtitätsdings, was meine subjektive Wahrnehmung aber (eh klar) als persönlichen Fehlschlag einstufte. Was selbstverständlich rein gar nichts besser macht. Dies gesagt, muss dieses Tagebuch auf andere Weise eröffnet werden. Nicht mit schönen Worten über die nie geschriebene Linklater-Arbeit oder mit Wissenswertem über mein tatsächliches, aktuelles Thema. Auch nicht über die Unibürokratien, denn so notwendig und kleinkariert diese sind, so langweilig und uninteressant ist das Schreiben darüber. Nein, dieses Tagebuch beginnt anders: und zwar mit der Selbstinszenierung eines persönlichen Fehlschlags, der dem Nassesockentag dann engültig den Rest gab. Denn während ich so mit der ersten Fuhre Diplomarbeitsliteratur unterm Arm an der Haltestelle stand, also fraglos intelligent aussah, da kam eine gutaussehende Frau auf mich zu, noch keine dreißig und mit rotbraunen Locken, und lächelt mich an. Innerlich bereite ich mich schon darauf vor, eine vielleicht nicht tages- aber zumindest egorettende Einladung zum KaffeeTeeGeschlechtsverkehr mit dem Hinweis auf den Ring an meinem Finger abzulehnen. Doch Nein, nicht notwendig, sie fragt mit interessiertem wie fachkundigen Blick, wo ich denn bitte – Achtung: Fehlschlag folgt! – diese schöne Ledertasche gekauft hätte, sie würde genau so eine schon überall suchen, aber nirgends finden.

Stille.

Ich also schulterte meine Frauentasche mit dem bißchen Stolz, der einem noch bleibt, nachdem man einer wildfremden Frau Auskunft über Taschen gab, und stieg in die Straßenbahn. Es begann also alles damit, dass ich zum vom Pferd geschossenen Indianer wurde und der Ouvertüre meines eigentlich erst für Juli geplanten Diplomarbeitstagebuchs einen Titel gab, auf den Karl May nie gekommen wäre.

Tags: diplomarbeitstagebuch

Beitrag von herr vogel (Christian Simon).
Der Beitrag wurde am Freitag, den 26. Juni 2009 um 11:07 Uhr veröffentlicht und wurde unter notizen abgelegt. Du kannst die Kommentare zu diesen Eintrag durch den RSS 2.0 Feed verfolgen. Du kannst einen Kommentar schreiben, oder einen Trackback auf deiner Seite einrichten.